1602 Bathurst
Sol tímido y ajeno,
humo en el asfalto ordenado
montaña, continente de historias y de olvidos.
Minúsculos departamentos,
universos contritos en baldosas y mugre;
comunidad silente, amorfa, laberinto de pequeñas puertas tras íntimos minotauros.
Ventanas crujientes
Sólo a ratos se escucha el sonido sordo de las llaves
-ligero bufar de elfos-
La fibra y el agua transfiguran los pisos y paredes.
Metamorfosis cotidiana.
Mariposa surgida de los sucios rincones.
Invento una vida entre muebles y pintura fresca.
Espero el contacto de la piel cotidiana.
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