La grieta se abre, la casa queda partida en dos. La línea divisoria no es lisa. Se resquebrajan las habitaciones, los estantes, caen los libros por los suelos, las fotografías, los platos, se rompen al caer, con estrépito, como antes rasgaba el aire las risas de los niños. Ese crujido es sordo, como un gigante que gime de dolor. Después, llantos sonoros y con hipos, lágrimas que ruedan por las mejillas, abundantes. Y al final, el silencio. El agua se escapa de las tuberías rotas,...

Dos hijos como dos manos, tan parecidas y distintas a la vez. Dos hijos como dos ojos que me dan perspectivas distintas y la capacidad de ver imágenes completas. Dos hijos como dos piernas que me sostienen y sin las cuales no podría erguirme ni andar, Dos hijos como dos orejas que escuchan las palabras, la música, el mar y el sonido del agua al caer. Dos hijos como dos pulmones, que sin ellos no podría respirar, ni llevar el oxígeno para poder vivir. Dos hijos, como dos mitades...

Vida, regálame un día. Esther, ¡Yo te lo regalo! ​Vida, quiero un día muy sencillo. Uno de esos que viví muchas veces, que empezaban metiéndome en mi uniforme rojo y azul. ​​ Mi mamá despierta desde temprano, vestida con esa bata horrible que usaba en casa, me preparaba ese licuado de chocolate, el mismo de siempre, y ese sándwich de jamón que metía en mi mochila. Luego, mi papá me llevaba a la escuela en su coche amarillo. ​Vida, no tiene que ser un día soleado, solo una mañana...